2026年02月25日
小記者：魏嘉藝 五（2）班
放學(xué)鈴聲還沒落下，我們就像一群掙脫籠子的小鳥，飛出了教室。書包在背上拍打著，腳步卻不由自主地慢了下來——西邊天空，“燃燒”著一場金紅色的“火”。
這“火”是安靜的。它先是從教學(xué)樓的墻根開始蔓延，悄無聲息地爬上每一扇玻璃窗。玻璃窗瞬間不再是透明的了，它們變成了琥珀色；光順著墻壁的磚縫流淌，漫過 “樂學(xué)善思，求真尚美” 的紅色標(biāo)語，把那八個(gè)字浸潤得異常溫柔，仿佛不是標(biāo)語，而是一句被歲月焐熱的叮嚀。
教學(xué)樓廣場中央的旗桿，被斜陽拉出一道極長極淡的影子，像一根無限延伸的指針。操場周圍的樹影緩緩劃過沙坑和藍(lán)色的攀登架，沙坑里的沙粒變成了細(xì)碎的金粒。
最神奇的是操場東邊那排枇杷樹。它們站得筆直，夕陽的光從葉片的縫隙里灑下來，已經(jīng)不再是光，變成了金霧。偶爾有麻雀掠過， “唧” 的一聲，便在這金霧里撕開一道轉(zhuǎn)瞬即逝的口子。
我站在那里，書包帶從肩頭滑落也渾然不覺?？諝饫镉袎m土被曬暖的味道，有青草被修剪后留下的香氣，還有一種近乎惆悵的安寧。我忽然明白了古人為什么總在黃昏時(shí)生發(fā)出這樣的惆悵。這光景太美，美得像一個(gè)緩慢而堅(jiān)定的告別。它提醒你，一個(gè)白日即將結(jié)束，時(shí)間正在無可挽回地逝去。
直到教學(xué)樓的輪廓逐漸消失在暮色里，我才背起書包。轉(zhuǎn)身時(shí)，看見自己的影子被拉得很長很長，一直延伸到教學(xué)樓的臺(tái)階上。那不再是我的影子，而是黃昏留給大地的印章。
（ 輔導(dǎo)老師：王文芳）
